¿Donde Vivis?

¿Realidad o irrealidad?, ¿Dónde vives? Ah, si en ese país que esta lejos, si ese, ese, que se ve en el mapa que es larguito. ¿Lo conoces? , no. Sólo por fotos. Parece lindo.
No, parece ES lindo. Y dicen que la gente es muy agradable. Si, lo es.
¿Te cuento algo? Dale. Mira si me da gusto y me voy para allá. Acá la crisis me esta matando.
Es hermoso: tiene todos los tipos de clima, muchos paisajes diferentes.
Y rescató por sobre todo: la gente es muy correcta, amable, dueños de una tranquilidad envidiable. Y ni hablar de los que están arriba nuestro: pertenecen a un grupo de gente de transparencia (no vista en casi ningún lugar del mundo).
¿De verdad? Si de verdad ¿no me crees? Fíjate: ahora estamos de elecciones y no sabes la variedad de gente que hay para votar, y uno no sabe con cual quedarse todos tienen muchas propuestas, y buenas, muy buenas.
Y lo más original de todo (esto si que no pasa en cualquier lado): hay candidatos ausentes. ¿Cómo candidatos ausentes? Claro, los votas, pero después se esfumaron y no están: ¿no es realmente novedoso? Si la verdad, si.
Después hay otros que se van de donde trabajaban, pero ¡ojo, no rápidamente después de las elecciones!, sino dos años o por ahí: no terminan lo que cumplen, pero bueno, según ellos, ella (que no sabes como parla, no para en una entrevista) lo ve bien.
Yo no lo veo tan así, pero seguro estaré loca.
Otra cuestión que funciona muy bien: son las predicciones. No sabes lo que tenemos: una rubia, con mucho sol pleno, de gran tamaño: te adivina todo los problemas
¡Que bueno!, entonces segurísimo tiene las soluciones de los inconveniente. Nooo, eso no le sale correcto, no sabe pobre, es que el sol pleno, le afecta el cerebro.
Y lo último, de lo último: no sabes las visitas que tenemos. ¿Quines son?
Unos bichitos, mosquitos, llamados dengue. Pican de una manera. Y también hay grandes personas: divinas: se llaman delincuentes: no se si a veces están vestidos de azul o negro, y tienen una gorra que tiene unas inscripciones.
No siempre, hay otros “delincuentes”, es que se dividen por rangos y ahora (gracias a tatuaje en el cuello, familia numerosa y de buen apellido) por zonas. ¡Es fantástico!
La verdad como me lo estas retratando, me gusta, aparte se nota que no hay crisis ¿no? Ah no, para la señora colágeno en los labios: ¡vamos bien!, aunque todos sentimos que caminamos una cuadra y retrocedemos diez.
Igual no te preocupes: ¡algún día va a mejorar!, ¿estas seguro? A seguro se lo llevo un mosquito junto con una gripe Mexicana……

¿Sos feliz?

¿Quién podría afirmar que una eternidad de dicha puede compensar un instante de dolor humano? Albert Camus.
El destino de los hombres está hecho de momentos felices, toda la vida los tiene, pero no de épocas felices. F. Nietzsche

Hoja en blanco, Cronopios

La hoja esta en blanco. Estoy, como suelo estar siempre, en el café de la esquina. Miro tras la ventana. Aunque en realidad no observo absolutamente nada, mi mente también está del papel que no posee aún ningún manchón de tinta.
Ando dando vueltas con libros, apuntes, anotaciones. Me acompañan como si fueran ya parte de mi cartera. Están ahí no saben escaparse. Pienso en los pobres Cronopios: entran en la cartera, salen: respiran, y vuelven a ingresar. Amanda, amiga entrañable, suele decirme vos y tus cronopios….
En realidad, es yo y Cortázar.
En fin, otra vez perdí la cuenta de lo que intentaba contar, si otra vez. Es que este hombre me hace perder las cuentas muy a menudo. Cierto lo recordé: tenía la hoja en blanco. Sigue así.
Espero el café. Ahí llegó. Se lo ve lindo: negrito acompañado de una gota de leche.
¡Cuanta gente corre por las calles! Hace frío y para bienes llueve.
Y otra vez…me quede en el tiempo, y otra vez no recuerdo.
A si claro, la hoja en blanco persiste sin un gramo de tinta. ¿Por que hoy me cuesta tanto volcar algo si a veces me es tan simple?
Podría citar alguna historia de Amanda, siempre son recurrente sus delirios con algo de invento llegaría a buen puerto, y así por lo menos el diario quedaría conforme.
Desde que escribo en el periódico- cosa de hace veinte y cinco años- jamás me ha sucedido tener este vació que tengo en este instante. Es más el último escrito realizado por Adéle, o sea yo, recibió muy buenas críticas. Podría explicar- otra vez- el origen de mi nombre. Y el mismo cuento: Mi padre era Francés, mi madre Argentina y así.... No, ya de sólo pensarlo me aburro.
¡Vamos algo de esta, pequeña e inescrupulosa, mente tiene que salir! A ya se: vuelvo al género de terror, recordando a mí amado “El corazón delator”. Que bello escrito. Y otra vez: nada. La hoja sigue exactamente igual que antes, o lo que es peor aún, ya pasó una hora y voy por mi segundo negrito con una gota de leche.
Bueno, miremos a ver que tenemos alrededor: un hombre seductor con traje azul oscuro, ojos de color gris, pelo castaño claro engominado. Parece lindo. Aunque no es mi estilo (en mi estilo los hombres no son tan impecables) Alberto no es perfecto, pero combina bastante bien a mi gusto. Mejor dejemos ese tema acá. Sigamos… ¿que más hay para ver? La vieja que se sienta en el fondo: una ricachona solterona que viene siempre a buscar a quién sabe que. Parece que espera unas horas a alguien y se retira con sus joyas, sacos de piel, y esa boca de rojo furioso.
Como vemos, nada fluye y tengo que entregar algo a este estúpido diario. Hace más de un año que quisiera dejar de escribir allí. Pero según el director la gente lo pide y no quiere mi ausencia. ¿En que les cambiaría si yo no estoy allí?, o mejor dicho si mis historia no están presentes. En absolutamente nada.
No suelo ponerme en el lugar de ellos. Tal vez les pasaría lo que a mi me pasa con los cronopios (aunque nunca este y estaré a esa altura) pueden volar la imaginación y leer algo distinto. Más después de ver las porquerías de noticias que nos trae este mísero país.
Y encima ahora que hay elecciones para elegir al menos peor. Hasta altura ya los diarios suelen ser abominables, como los noticiosos, como los políticos (es la palabra más espantosa que existe) como el mundo, como todo.
Un nene se me acerca, me regala (en realidad hay que sacar monedas) una rosa. Le pregunto si comió. Me dice que no. Le pido a José- el mozo- un café con leche y tres medialunas.
Le digo si le gusta dibujar, me dice que si. Entonces le doy mi hoja en blanco. Y me hace un hermoso dibujo. Le agradezco. Me agradece su merienda. Se va.
Lógicamente no es la perfección el dibujo, todo lo contrario. Pero sirve. Hoy en la anteúltima hoja del diario va un dibujo. A la gente le va gustar. Mirarlo también los hará volar como con mis escritos. Y por suerte la hoja ya no esta en blanco .Aunque ahora no tenga tinta si no lápices de colores.

Preguntas, silencios,gritos: amor

Levantarse, bañarse, desayunar, trabajar, volver a casa, cocinar, cenar y nuevamente a la cama. ¿Cuando nos dejamos de querer?, ¿Cuándo todo se convirtió en una espantosa, abominable rutina?, y lo que es peor aún ¿Por qué lo seguimos haciendo? ¿Quién nos obliga? ¿Será que sólo en el inconsciente o en otro espacio- que no tengo preciso en donde es- nos queremos y no nos damos cuenta? ¿Siempre yo quise a aquel hombre de ojos finos, manos largas, y de humor cambiante? ¿Y el me habrá querido a mi? o digo, ¿sentirá algo ahora en este preciso momento?, donde todo es silencio, donde nos separa unas pasta y un tinto. En la mesa somos dos. Pero parece que la cocina esta vacía. Nadie la habita. La casa esta vacía.
Seguramente, luego lavaré los platos. Iremos a la cama. Hasta tal vez hagamos el amor. Pero todo será tan ficticio. Tan irreal. Nos mentiremos con los abrazo, besos. Y será “un perfecto simulacro”.
Como suponía; estoy con los guantes en mis manos y la esponja con detergente. Miguel sigue sentado. Toma el tempranillo. Hay mutismo en el ambiente.
Hasta que de pronto de mis manos cae el plato. Y todo se transformo en un unísono grito.
Ambos lloramos, reímos. Y sin decir absolutamente nada yo deje de lavar la cocina. El dejo de tomar el vino. Y la cama fue nuestra, nuestros cuerpos fueron uno. Pero esta vez sin mentiras. Por que hoy si fue amor.

La banda de un tal Yorke.

Las palabras sobran, no existe explicación alguna. Todo comenzó un veinticuatro de marzo del corriente año. Parecía algo casi imposible, inusitado, anhelado por muchos, entendido por pocos.
Las cuestiones se iniciaron aproximadamente a las seis de la tarde. Llegamos media hora después, no importaba. Lo verdadero tenía arranque a las nueve y monedas.
Las horas, los minutos y segundo llegaron a hacer eternos. Pero solían ser amenos con buen fondo sonoro. Primero fue el punto para La Porturia, buena elección (desde mi humilde opinión si se me lo permite) local.
Y el tiempo seguía. Lo rápido parecía que padecía de una lentitud agobiante.
Algo termino. Pero todavía, faltaba aun más espera. Ahora eran otros los invitados; unos chicos Alemanes: Kraftwerk. Bien
¿Y los otros invitados?, ¿vendrían?, ¿o sólo se trataría de una ilusión óptica de treinta y cinco mil personas?
Los lapsos se comenzaron a acortar. Ya estábamos por caso cerca de las nueve de la noche. Y a la espera de la fiesta, del regalo: nueve y monedas llegaron los invitados y con varios regalos para todos (estos son, aquí están):

15 Steps
Airbag

There There

All I Need

Kid A

Karma Police

Nude

Weird Fishes/Arpeggi

The National

AnthemThe Gloaming

No Surprises

Pyramid Song

Street Spirit (Fade Out)

Jigsaw Falling Into Place

Idioteque

Bodysnatchers

How to Disappear Completely

Videotape

Paranoid Android

House Of Cards

Reckoner

Planet Telex

Go Slowly

2+2=5

Everything In Its Right Place

Creep

¿Lindos los regales no? ¿Se pueden explicar?, no. Pero si podemos decir: jamás me ha sucedido (por lo menos quién mal escribe este texto) ver una banda en la cual todo, pero absolutamente todo sea perfecto y que en este momento que escucho Videotape acá en la PC suene exactamente igual que ayer. Yo creo, y lo firmo que no existe este tipo de situaciones. En donde se refleje lo sublime. Quién pudiera lograr tener un cuarto de voz del señor Yorke…
Igual existen cosas que no se suelen justificar, que no hay manera de poder ponerle algún tipo de palabra a lo vivido. Y quedo ahí con los saltos, las alegrías y por sobre todo las emociones. Por que si algo que generan son emociones.
Punto final, para algo que pocos entiende pero que muchos vivieron. Se agradece la compañía, entonces se agradece a ellas (Asterix y Sol) y por sobre todos a los invitados.Af

Confusa

Una vez estaba con Daniel en el bar de la esquina cuando se acerca- sin ser llamada por nadie- una vieja, tenía el cabello claro, las manos finas llenas de pequeñas diminutas arrugas que también acompañaban su rostro. Y sus ojos eran como él océano.
Me acuerdo que se sentó sin que nada le digiera, me sorprendió.
Comenzó hablar con su voz suave, en forma lenta: que entremezclaba cansancio. Como si esa misma tarde terminaría sus horas, minutos, segundos para siempre.
Le acerque un poco de agua preguntándole si se hallaba bien. Ella me contestó que si y me dio una palma en forma de gracias en mi pesada espalda.
Al rato de los silencios y las horas consumadas se animó decirme el por que de su presencia allí. O a por lo menos intentar hablar tal vez un poco más.
¿Hoy es siete de febrero, verdad?, si tímidamente respondimos con Daniel.
Es así entonces, falta un mes, un mes, sólo un mes. Tan sólo cuarenta días para que aturden los ruidos. Y volvía a repetir (ya en forma de gritos) ¡Nada! Cuarenta días. Corre por que esta cerca y no la podes esquivar. Te busca.
¿Me busca?, ¿Quién?, ¿donde esta el que me busca?, ¿Qué significa un mes?, no la entiendo. Se podría retirar de mi mesa.
Seguía sin entender a que hacía referencia. No quería escucharla, pero continuaba. Su griterío no dejaba de aturdir mis oídos. Por suerte se fue, se alejo. Pero nada fue igual: mi mente sólo tenía un número: cuarenta.
Daniel intento tranquilizarme. Pero fue sin sentido.
Sentía el sudor en mi cuerpo y todo lo que experimentaba lo realizaba como si fuese la última vez.
Me encontraba con un propio caos interno, dentro de un laberinto inmenso sin salida.
Intentaba olvidarlo, que más da, eran sólo las palabras sueltas de aquella lúgubre vieja.
Alicia – mi psicóloga y, creo del tiempo, amiga- manifestaba que yo me encontraba mejor que otras veces y que mis sesiones eran las mejores de los años que llevaba de terapia. Raro: yo no me hallaba bien, vivía contando las horas, los minutos y segundos. Y todo por el tropiezo de ese café, de ese bar, y esa mujer con recovecos de arrugas. Y quién sabe también por culpa-sin querer- de mi gran amigo Daniel.
Recuerdo ese día a la perfección: el cansancio se había apoderado de mí y sólo pretendía una buena ducha de agua caliente. Pero el seguía con su insistencia: siempre encerrado en tu casa o la oficina. ¿Podes dejar de ser un misántropo y huir con tu amigo en búsqueda de un café? Y partí sin pensar como podía llegar el fin (¿cuando empezó todo esto que ahora va terminar con mi asesinato?).
¡Hay basta de creer en las tibias palabras de esa vieja!, a mi vida le falta mucho por recorrer. Aunque si lo medito mejor: sólo resta una semana. Y no se… tendría que estar listo: escoger mi muerte, elegir la forma en que la deseo llevarla adelante. Fin a las estupideces que estoy mencionando: de aquí en adelante disfruto y que sea ella quién se me presente.
Mejor aun, voy a realizar una lista con todas las cosas que deseo cumplir, día por día, hasta llegar al próximo viernes en donde Dios (aunque no creo en esas cosas) sabrá que pasará.
Lunes: Voy a salir a correr por el parque a la mañana hace mucho que no asisto. Llegaré tarde a la oficina. Y lo mejor de todo: cantaré en el medio de la calle mi tema predilecto(She loves you ya ya).
Martes: Cenaré con Victoria (la esposa del jefe). Ya no me importa lo que digan. Luego fundaremos nuestros cuerpos en uno, una vez más. Pero claro ésta será la última.
Miércoles: Invitaré a Daniel a emborracharse en casa. Y si resulta: a salir de putas por ahí.
Jueves: No asistiré al trabajo. Me importa poco lo que diga Don Manuel. Que me eche.
¿Y el viernes?, bueno. Veremos.
Todo lo cumplí al pie de la letra: el sexo más el alcohol fusionaron de maravillas. Sólo me restaba esperar por el maldito viernes. El día llego. Me levanté y me quede en la cama esperando que aquello mencionado por la sucia anciana se haga efectivo.
Aturdido entre las sábanas escuche resonar mi teléfono. Alguien del otro lado del maldito tubo lloraba. Era Carla, la hermana de Daniel. Que me llamaba para decirme que se había encontrado al regresar muerto a Daniel.
Ante tamañas palabras sólo pude dar mis condolencias y decirle que pronto estaría allí con ella.
Colgué el teléfono. Me senté en mi cama. Medite mis primeras horas sin Daniel y pensé sólo unos segundos: ¡esta vieja estúpida la pifió!

En la variedad esta el gusto

A veces suelo preguntarme que es la música e intento explicarlo a aquellos que no les suele parecer grato. En mi caso particular, se suelen mezclar tan diversos géneros. Cualquiera que tome mi Pc o mismo mi mp4 verá lo diferente que es todo: Ópera, Rock, comedias musicales, cantautores españoles, música en Castellano (y aquí incluyo el Folklore nuestro), Ingles.
Para dar muestra de ello: La semana pasada asiste al teatro El Nacional a ver Otelo (Genial, como todo lo de Cibrian-Malher, de la mano del gran Rodó. Rescato también el personaje de Desdemona a cargo de Georgina Frere).
Y lo gracioso es que hace apenas el sábado dije presente en otro lugar en donde la música también era la cómplice, pero que era absolutamente nada que ver a los visto anterior mente: Cuentos Borgeanos (Banda con la cual no suelo ser muy objetiva, por mi gran gusto, por el tiempo que la sigo, escucho, y que suele sorprenderme: para bien a veces, y alguna que otras no tanto. Bueno esto no fue el caso del sábado: en donde rescato una muy buena lista con temas que hacían mucho no escuchaba, Ej: Pabellón Cero, y un nuevo tema: Cuentos del ártico. Sonó muy bien).
Y para seguir rotando por estos caminos tan variados: me falta el genial Javier Bergia (el Viernes en El Ateneo), Radiohead (el 24 de marzo), y el señor Ismael Serrano (el 1 y 2 de abril).
Y seguramente hay más: como puede ser El Fantasma de la Opera.
Que bella es la música. Me voy con ella
Y me voy con Silvio ¿Cuándo vendrá a tocar aquí? Ah su apellido es Rodríguez (para algún despiste).Af